The Neural Sport

My brain has two poles that play ping pong with my emotions. Electric beats flow down from colorful tunnels in my brain, pass through my veins, through my intestines, and float on my internal streams of liquid life. This brain of mine is winged by ideas, it explodes sometimes, it gets saturated with sensation. It flies out of my body and invents a psychedelic paradise where it gets to eat music every day, where it gets to swim in songs, where money is made out of lyrics, and language is written in music notes.

Love Galaxy

Let me be the new sensation, penetration to your senses, the drive of your life, the life of your feelings, the feelings of your heart: beating hard. One, two, and three…. Infinitely beating, if there’s no such a thing as the infinite, let’s invent it with a rising rhythm.
Let me be your galaxy, your ecstasy, your most crazy fantasy. Vibrations coming from your brain waves, sending messages to your body, making you dance, making you get lost in a trance.
Let me swim in your mouth, taste your kiss, feel the bliss, shine like your saliva in the sun as you pronounce my name: music.
Let me be your freedom, your smile, your wings, your drug, your hot cocoa in the snow.
Come on you spectator, emancipate me, take my hand, mold my hips with your lips, travel through my skin, boil my blood with your voice as it says: I feel you.

Yesterday morning
As I sat on the rocks next to the vast ocean
Of running waves, singing and humming,
I contemplated the fine line
Where the firmament (divine)
and the halcyon blue water intertwine.

I introduced myself,
No response was needed;
I already knew her name:
Mother Earth, Nature, or Life itself.

I thought of Mother Earth,
Her body: a sphere.
I thought of her love,
Eternal: a sphere.

Maternal Mother Earth,
Infinite are your blessings
For the human:
-For the woman-
Addressing
to myself your sweet caressing.

I thought of Nature
And her gifts:
Two legs to run free and venture,
Two windows and the world as their feast,
A heart stronger than any of my limbs,
And a brain that moves with poetry instead of fists.

I thanked life,
Who has impregnated mine with
Beauty: a naked soul.
A free soul, incandescent as the sun,
Who feeds of passion, insatiable.

Life seeks for a life,
Whose soul will echo her own,
Whose love will erode her tears,
Whose arms will hug away her fears.

Dear Life, you have doomed me
With sweet romanticisms
And human skepticisms.
My soul is pray of female fragility,
This thirst for love irrupts my tranquility.

I am jealous of the ocean
Who touches heaven
With her salty lips.

I envy the ocean
Because it is not human
But gives life as a woman.

I envy the ocean
Because she can cry,
but feels no pain.

So I took off my clothes
And submerged my body
Into that illuminated entity of peace.

The agony was gone.

The day I turned unto a bean

My ears missed your breathing at night
As you used to sleep while I turned off the light.
My heart hurt, my skin was cold,
The idea of ripping them off was growing old.
But I couldn’t, ‘cause they were yours.

Two seconds later I felt the same.
Seconds felt like years,
Time is elastic when you’re not near,
The brain is a beast hard to tame.

I’ve seen fool moons,
But haven’t felt your kiss
on my mouth, where it used to bloom.
I have seen new moons and blue moons,
I would trade them all to see you.

I tried sleeping to find peace,
But I couldn’t touch you in my dreams.
I tried building a time machine,
But the only thing it did
Was turn me into a bean.

I visited a gypsy
Who gave me the cure
To this lack of you

Every morning I go to the little box
I have in the memory of every one of my senses
To smell your essence like a fox,
To feel your presence,
To touch your skin,
And look at the color of your eyes, green.
Life’s better now, I even think
I kinda like being a bean :D

Eva de noche

Mirada eclipsada la mía,

Una luna estrepitosa me empapa de vida.

Evito aquella tierra diurna que ya he quemado con pasos ardientes,

Prefiero la noche que irradia chispazos de una idea prohibida

En susurro: el florecer de una libre mente.

Sé que volverá el sol y con él la realidad, el día,

Pero ahora disfruto estar cegada por las constelaciones, bellas.

Mi hogar es aquél cenit que se desgrana en estrellas,

casi palpables, casi mías.

Intento alcanzar respuestas,

Pero la verdad no logra penetrar importancia

Cuando se está satisfecha con la oscura estancia

Cuando la belleza de la noche es la única que contesta.

Volveré a ver como tus ojos,

A seguir con el nosotros,

A ser de tu costilla si tú quieres,

Pero ahora disfruto del yo que de la noche es.

Una miel nocturna me viste de luz.

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Han pasado las horas y llegan con ellas la mañana del juicio,

Mi utópica soledad se enfría

Con la llegada de la mirada

De aquél que abre los ojos e irrumpe mi sueño

Y convierte mi paraíso en fruta podrida.

Y apunta el dedo hacia mi cuerpo en femenino.

Mea culpa?

La noche nunca me acusó.

Eres tú quien comió de la seducción

Y culpó a mi carne.

Musa, atardeceres del desperdicio.

Y si me dejé ser tan solo una textura fue una pretensión de existencia.

Si dejé de ser el fuego que jamás incitó la lágrima,

Si me he dejado ser un poco del color opaco que clamaba la memoria,

Fue por accidente del viento.

Ni fue el tiempo que ya te ha llamado muchas veces por la mañana entre sonido y esperanza de sentimiento,

De corazón mallugado entre promesas perdidas y cielos podridos.

Ni Llamo hogar aquél al de tu lado,

Aquél del latido perdido.

Aquél al que se le llama con la vida y se le encuentra con el recuerdo.

Olor a tacto que ha desaparecido

Y renace en nuevas personas.

Así me recuerdas?

Así me gustaría...

Siquiera un trazo,

Siquiera ser el aliento de aquella musa

Que algún día quise ser entre sombras de perfección.

Vida onírica

Me gustaría tenerlo a él. A aquél hombre sin más rostro que un par de ojos curiosos (por aquello de ser el espejo del alma) que se me asoma por la ventana en las noches. Vive observando gente dormir porque es el único momento en que la gente se puede apreciar, sin preocupaciones por las apariencias, sin la sonrisa perfecta, sin el vestido que llame más la atención, sin el comentario exacto. Homogéneos, durmiendo todos iguales, soñando, respirando en unísono, buscando en las cosas materiales (cama, pijama, habitación) comodidad y no estética. A Morfeo no le importa la ropa, le importa confundirte con una vivencia mental y el arte de despertarte sin distinguir la realidad del sueño. Después emerge el enigma: Morfeo, el sueño y la vivencia no vivencia por falta de ojos abiertos están dentro de tu mente, dentro de tí. Así que tu dime, ¿quién genera la confusión?, ¿quién genera la realidad? Tú, incrédulo humano sigues negando la subjetividad de la realidad, negando que los sueños sean ciertos, negando que lo cierto no lo es.

Así, en esa elaboración de surealidades, imaginaciones y existencialismos nocturnos él me observaba. Yo creo que llora por no tener rostro, llora frente al espejo, frente a la cámara, frente a la ausencia del primer beso. Coleccionador de rostros, admira a los feos, a los gordos, a los quemados, a los tuertos, a los perros, a mi madre. Admira el arte, los retratos, a las mujeres de Picasso y Botero por igual. Admira las expresiones, tanto en vida como en los colores de Munch.

La noche de ayer abrí los ojos como quien espera cachar a Santa Clauss en Navidad. Me lo encontré a el en forma de viento y unos ojos profundos, exacto. Un hombre transparente, un hombre de cuerpo intangible, imposible, pero con alma en sustancia. Uno de esos que siempre he querido tener: un hombre que me haga encontrar el tiempo en vez de hacérmelo perder, uno que me muestre el alma en vez de el billete.

Yo le envidiaba el que lo primero que la gente podía ver de él era el alma, sin adornos ni maquillaje. El me envidiaba el rostro, pensaba que es lo que te identifica, lo que hace que te llamen por tu nombre en la calle y lo que propicia al amor. Yo le expliqué que quien te identificaba por un nombre en vez de un sentimiento era un desconocido. Hay que ubicar el alma, conocerle el color, la esencia, la temperatura, la belleza intrínseca para poder conciliar amor y lo superficial era solo el amor Hollywoodiense. "Amor puro eh?" susurró satisfecho. Se envolvió el alma con la noche, cerró los ojos, cayó dormido en un profundo sueño, como el resto de los humanos. O tal vez el sueño era mío, pero eso no importa. Supongo que hay algo que une a todo humano: los sueños como esencia del alma. Conclusión del sueño no sueño: Todos tenemos un alma a pesar de que parezca que los políticos carecen de tal cualidad.

Mañana me voy del D.F, ayer estaba confundida, viendo al techo, haciendo viajes en el tiempo y pensaba en todas las veces que he cambiado de situaciones, lugares, maletas, casas. Cambios materiales me decía, hay algo que siempre se siente igual: el alma no conoce líneas fronterizas, el alma no empaca ropa, el alma no conoce edad.