Brady

It was spring time when, in an unexpected coincidence or fate's unequivocal incidence, I met my protector. He stretched his now and forever over my time schedule and surrounded every single one of my muscle fibers in his path with an eternal footprint. 
I was pacha (earth), moving on a repetitive orb, trying to avoid black holes from eradicating my subsistence and unknowingly spinning around his existence.
He appeared bright, a warm sun, impossible not to revolve around that instant when he held my hand and  obliterated our distance. His thoughts abandoned his lips and flew in my direction. I would like to say that over our heads I saw the most affluent constellation, but I was too busy attempting to discover the infinite layers of his essence in our conversation. At first, I tried to resist his affection but soon he rested easy on my morning thoughts and afternoon desires. His vivid reflection appeared on the mirrors of my mind's elation, dreams of a desired sensation.  
He was free and taught my thoughts to fly away from stress to candid sunsets over the sea. He transported me to that fine line where sun and earth meet.
 I met his body on the winter, but his soul met mine in the spring. Sun and the earth meet to give birth to life, love blooms to give meaning to breath. 
Now that initial surprise has passed, but my heart remains aghast, his love is vast and every day it multiplies. 
He still looks at me with his aquatic irises, core and jewels of my vision. He still makes my heart skip a beat and interrupts the rhythmic routine of my breath by stealing it for a second, but now he infiltrates two words that change everything. He enunciates "te amo" through lips that my future appropriates and in a language that my past recognizes.  In that second of blissful elation, I recognize those words as the panacea for pain. 
I feel the present, I feel alive, I am abducted from a world of trivial sentences that seem to run erratically with no interesting meaning, direction, goal, or even a punch line, to a parallel universe where words find their identity in feeling. 
He loves me and I finally feel like I truly belong somewhere; my body and his arms fit like two pieces of a puzzle that don't fit in with the rest of the puzzle, but fit so perfectly with each other that they have lost interest in being part of he bigger picture. 
Perfect microcosm, we are fragments that complete each other and the rest is unnecessary embellishment. 
My blood rushes somewhere in between the "te" and the "amo" that emanate from his lips like water falling from a cascade. 
Beautiful, the way he makes me feel when he runs his fingertips through my hair and looks at me like there is no other woman he would rather paint a path to eternity with. 
In this second, in which I can feel his soul's roots growing in my veins, I love the way he makes happiness blossom from a dirty swamp of nothingness; my sweet lotus love.


-Beauty in its rarest form- 

Un zombie enamorado

Inventarme metáforas para elevar lo mundano a un plano espiritual
Inventarme personalidad de musa inmortal
Inventarme amores con cualidades de deidad....
Nada de esto es necesario cuando se aprecia la sencillez de su tacto,
Lo perfecto de sus labios sobre mi cuello en la mañana,
La sensación de su piel, magnetizada a mi coraza de metal,
Lo invaluable de un segundo mío y un segundo suyo entrelazados.
Irónicamente, nada parece real cuando te regresa el palpitar al cuerpo.
Sin amor soy un zombie come hombres.

Essentia

Sentía comos tus raíces arrastraban mis frutos a tu centro,

Hoy la razón de tu ausencia abandona mi razón.

Déficit de amor, corazón con enanismo hipofisario.

Sería bueno hacer una dieta de memorias,

Dejar de cenarme tu recuerdo cada noche

Cual animal necrófago.

Necedad carroñera.

Trato de liberarte por los poros

Y tu aire se me sigue infiltrando por la nariz.

Buscando promesas de amor eterno en tus cartas,

Respiro aire de un recuerdo que se disfraza de tí,

Pero no hay nada que se le compare a tu aroma.

Tan lejano, tu aroma.

Y yo que no lo puedo reproducir.

Y él que no deja de invitarme a tu piel. 

Tempo

Al final del día lo único que nos queda es la intriga detrás de unos ojos que contemplan sombras.

Prefiero la sombra, aquella oscuridad que envasa misticismo:

Por miedo de desnudar la sombra y encontrarme con un rostro.

Miedo a extender la mano y sentir la piel cálida de la imperfección. 

Miedo a escuchar el discurso aquél de la siguiente persona que se llevará mi imaginación. 

Miedo a que el dueño de aquella sombra deje mis fantasías ebrias y dormidas sobre una banqueta, sin saber exactamente cómo es que llegaron ahí. 

Miedo a las trivialidades mundanas que deshidratan la fantasía de pureza, porque después de lo posible, lo imposible deja de ser la prima ballerina de cada mañana. 

Miedo ante el fuego que derrita mi presente y me deslice al caudal de un futuro que aún no quiero conocer. 

Quiero encerrarme en mi propia piel, herméticamente cerrada. 

Observando sombras, sin nombres, ni compromisos. 

Quiero ser un feto en plena creación, sin pasado conciente, sin memoria descuartizante. 

Quiero vivir en un romance eterno con el segundo que se fragua entre respiro y respiro. 

Pero el siguiente segundo ya viene decidido a asesinar al segundo presente, reduciéndolo a "pasado". 

Pariendo un futuro del cual se alimenta y le roba el nombre. 

Este tiempo destructivo viene a generarme un futuro inesperado. 

Y no me deja más regalo que un presente efímero que muere antes de que lo termine de conocer. 

Amor and Psyche

Have you seen her?

She moves easy, like leaves on a windy day

She swims through eternity, energy of sunrays.

She looks at you with the desired glimpse

Of a mystical creature, pretenatural nymph;

But she is no myth you see,

She is you, she is me.

She takes your hands and gives you a box,

A cubic cocoon that will help you metamorphose.

You hear her voice, beautifully intoned:

She says her name is Psyche,

But has wings like Nike.  

She says you must not see with your eyes.

You find the key in the back of your mind

Long forgotten, the subconscious unwinds

The secret you already knew,

But hadn’t dared to open Pandora’s box

Until you met her, not someone new

What? Not a scent, not a feeling,

Who? Not the question, not the meaning.

At the end of the labyrinth she awaits

And you finally dare to unveil

The secret: emancipation, which reveals the trail.

You venture free of privation,

Towards your winged salvation.

But at the end of the maze

You can’t find her arcane gaze.

All you see is a mirror:

You know you have reached cenit,

Nirvana, love, the top of the pulpit.

And your queer reflection is the affeerer.

You look in the mirror as you transcend perception

It’s not your body, but your essence that you see:

It is still trapped inside a body, a mundane creation,

But now you feel free

And so you see

That there is no she,

No you, no me.

There is only us.

Collective, united, undivided: us.

La ciruela pasa no pasa, se hace.

Posición fetal para proteger la ciruela pasa que llevo por corazón, ya no quiero que se siga mayugando. Parece estar en un proceso de envejecimiento acelerado a falta de amor. De vejez precoz me parece que padece. Espero que me pongan un altar en el día de muertos, a este paso no creo llegar ni a Octubre. 

Me veo en el espejo y lloro, lloro porque ya estaba llorando desde antes de verme en el espejo y lloro aún más del miedo. Me da miedo que se me quede esta cara roja, esta faz seca de estética, esta mueca asimétrica y morfológicamente incorrecta, estos ojos enmarcados por unas aureolas negras de rimel corrido; esas aureolas que parecen hoyos negros de tristeza que poco a poco se van haciendo mas grandes y mas negros y que poco a poco me comen más la mirada, opacándola de tanto llorar. Este llanto entintado me escribe la palabra "patética" en la mirada y todo lo que veo me parece patético y me parece que así es como todos me ven. Cierro los ojos y no puedo escapar de los trazos de esa cortina de piel que empaquetaba su ser, esa cortina que sólo yo podía abrir para dar espectáculo a sus sentidos, para marearle el corazón, para dibujarle mi retrato en el cerebelo y empaparle de español los oídos. Cierro los ojos y me llega a la memoria su aroma exacto, el aroma de ese aura que me perforó el alma. Alma! Alma! ALMA! Alma no contesta, ni por nombre, ni por escrito, ni rogándole, ni llevándole flores. Estará muerta? Que en paz descanses Alma mía.... seguro te fuiste con la de él, alma cabrona. 

Según tengo entendido un humano no puede vivir sin alma. Entonces qué carajos es esto que veo en el espejo? Tengo un cuerpo vacío. "Se renta cuerpo de joven con corazón anciano a alma trotamundos" dirá el anuncio que pondré en el periódico mañana mismo. Me pregunto si habrá por ahí algún alma que se haya quedado sin cuerpo... Yo creo que sólo de los muertos. Ojalá sea de Janice Joplin! Necesito un alma libre. 

The Neural Sport

My brain has two poles that play ping pong with my emotions. Electric beats flow down from colorful tunnels in my brain, pass through my veins, through my intestines, and float on my internal streams of liquid life. This brain of mine is winged by ideas, it explodes sometimes, it gets saturated with sensation. It flies out of my body and invents a psychedelic paradise where it gets to eat music every day, where it gets to swim in songs, where money is made out of lyrics, and language is written in music notes.